LUCIDEZ
Una mente
sensible una vez escribió
“Les juro,
señores, que tener conciencia de demasiadas cosas es una enfermedad,
una verdadera y auténtica enfermedad.”
— Fiódor Dostoievski
Qué potente. Qué
real.
Es vivir sin el
velo de las mentiras que no nos decimos,
pero que habitan ahí.
Es ver la realidad — cruda y con fuego.
Sentir más fuerte el dolor,
y más deliciosos los besos.
No es solo la
conciencia.
Es el todo.
Darte cuenta, una vez más,
que no era magia,
que siempre estuvo ahí,
pero no querías verlo.
Es un poder
extraordinario...
que muchas veces duele.
¿Cómo controlar
la mirada cuando sabes que te mienten?
El azúcar es más dulce.
Las caricias, más sentidas.
Los sueños... vividos con los ojos abiertos.
Es esa mirada de
segundos
que quiere ocultar lo que la mente grita.
Es entender, de golpe,
que el alma que creías que te entendía...
no lo hacía.
Es andar por el
mundo viendo más allá de las caras.
Es ver las almas desnudas — por segundos.
Duele abrir el
alma y no ser correspondido.
Al menos, no con la misma intensidad.
Ser sensible
genera distancias.
Vivir las emociones en escalas altas.
Pero hay que vivirlas.
Transitar la emoción.
Esa es la vida:
lo bello,
y lo no tan bello.
Y volver a la
duda:
¿Es un don?
¿O es vivir en fuego y carbón?
¿Vivir de a poco y con cuidado?
No.
Es vivir
intensamente.
Amar con todas las fuerzas.
Deleitarte por horas con la textura de un árbol.
Quererte en las altas y en las bajas.
Con luces y sombras.
Con olas revueltas.
Si sólo quieren
los momentos de goce,
las risas fuertes,
los oídos que escuchan.
No es amor.
El amor no se
divide.
No es fragmentado
Se siente — o no se siente.
Sentir — aunque duela.
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